Не каждый выстрел — про войну.
Некоторые — про перелом.
Ночь легла на воду без слов,
Нева несёт чужие годы.
Металл молчит — он знает всё,
Он видел больше, чем звук свободы.
Я шёл не «зачем», а «почему»,
Без флага, имени, причины.
И город принял эту тьму
Как принимают шрамы мужчины.
Здесь не про подвиг и не про страх,
Не про победу и не про знамя.
Здесь время держится на якорях,
Напоминая нам — чтобы мы не исчезали.
На якоре времени — мы стоим,
Между «было» и «будет, живи».
Город молчит, но говорит
Тем, кто умеет слушать внутри.
Ржавчина — это не про конец,
Это следы чужих касаний.
Я просто жив. Я просто жив.
И этого хватит вполне.
Аврора молчит.
И в этом — всё сказано.